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Nos es grato informar que además
del material recibido de colaboradores de esta revista,
sumamos en esta ocasión y de aquí
en adelante, siempre que se pueda, los poemas premiados
en concursos que nos quieran enviar. En esta oportunidad
y al final del título, se publican los poemas
del 1º Certamen Nacional de Relato Breve y
Poesía "Homenaje a Tilo Wenner".
Entonces…
Hasta
me han convencido
del cielo
desprovisto de milagros
He tomado como ofrenda
un sueño de lata de seven up
esta pesadilla inaceptable
Cada amanecer me miro
en el espejo
y disimulo ya casi sin esmero
la marca de esta soga
en el cuello
Trato de no escuchar
el ronquido
de mi pecho convulsionado
en toses de desasosiego
Afino la mirada insomne
y mis escupitajos blasfemos
A los pies de la cama
hay una carta de despedida
ni siquiera el correo
la ha dejado:
fue el anterior suicida.
PABLO CASALS
Títulos
finales
Salgo
a caminar
con el peso de todo un tiempo
incesante como un péndulo
que va y viene
atravesando aires cálidos y bruma.
En la superficie del té
flota un insecto quemado y diminuto
que se vuelve un espejismo
cuando miro las rayas
que la cuchara fue surcando
en el fondo de vidrio.
A esta taza
me la regalaste vos
el mismo día
en que el péndulo comenzó a marchar
y mis pasos a frenarse
delante del sillón
oloroso, húmedo y descontento de mí.
En el medio de la cocina
con borrachera de siempre
del día anterior y de la noche entrante
tu hijo se exime en la vida
acertando palabras cruzadas.
Voces cruzadas.
En su cabeza de blanco prematuro.
Salgo a caminar con mis ojos.
Hago el recorrido de la línea 16
y en la costanera
respiro menos de este encierro.
Más de vos.
Tu hijo se quedó dormido sobre el papel
ahora que son las tres
y el calor deja apenas respirar.
Acá, la costa
me da una palmada fresca
y me avisa que vaya preparándome
otra vez
para el sillón.
DANIELA PIEROTTI
Despertar
Me
arrullaba la delicia del líquido en una panza.
Llegaba, tenue, una nana creada para mí.
A veces, algo crispaba sus sueños.
Un día, negros tacones, movieron,
violentos, mi cuna inviolada.
El grito ahogado, la carrera loca
y entre balazos, un ¡ALTO!...
... luego la nada.
No eran las voces, sus voces,
no eran las manos, sus manos.
No hubo pechos tibios con leche dulzona.
Esta no es mi sangre, ni éste mi nombre.
Me miran ojos de otro color,
y mecen brazos con otro olor.
Y creceré con una sombre pegada a mí,
y soñaré con susurros de voces distintas,
y seré casi hombre, yo y la sombra.
Un día, un resplandor, un estilete penetra
en mi cabeza,
la verdad se funde con la sombra y mi cuerpo,
y formamos un solo ser, gigante y ansioso de saber,
hallar, oler, encontrarse con fantasmas,
lastimar sus rodillas, sangrar las uñas
removiendo tumbas.
Y comenzar.
Por fin.
Desovillar muy lento y a tramos, la historia.
ELSA HUFSCHMID
1º Certamen
Nacional de Relato Breve y Poesía "Homenaje
a Tilo Wenner"
… Resultados
1º Premio compartido: Marcos Silber y Melina
Di Paolo
2º Premio: Diego Salvador
3º Premio compartido: Marcos Silber y Yanina
Magrini
Menciones Especiales: Vanesa Calvitti, Néstor
Calós y Vivana Demaría
Menciones de honor: Javier Grover Pinto y Andrés
Bohoslavsky
… Las Obras
1º Premio (compartido)
Historias
No
la cólera de la viudez del toro
ni las maldiciones de los enojos del mar.
Es Gigante Polaco Rubio que llora demonios
y llora aguas de ángeles y aguas de sombra.
Aunque nadie se conmueva nada
ni se duele nada nadie cuando
Gigante Polaco Rubio hamaca su tristería
entre uno y otro frontón de los recuerdos
y cuando dice "ustedes no comprender";
y dice
cómo hacer cantar la boca, yo; si la nieve
no;
cómo bailar, beber, celebrar, cómo,
si la nieve allá,
más lejos que lejos; y cómo amar
tan afuera de la nieve, cómo amar?
Llora Gigante Polaco Rubio llora mientras vuelca
en los pasillos del pecho la mitad del alcohol
y la otra mitad vuelca al cabo del llorar.
Gigante Polaco Rubio apunta hacia adentro de los
ojos
y ve cómo le nievan los entonces y los ayeres
le nievan
y cómo cómo nieva su mismísimo
corazón.
Gigante Polaco Rubio se aquieta el dolor
y pone mansa la foto de la memoria
pero no deja de fogonear la caldera de los labios
que suplican por la nieve para poder amar
con fuerza de toro y enojos de mar;
los labios suyos de Gigante Polaco Rubio
que repiten entre clamor y clamor:
"ustedes no comprender".
Marcos Silber (Buenos Aires)
Ella espera
a un marinero
No
va a volver otra vez.
Él es un muerto caminando por la calle
y ella una mujer que en su cartera guarda una lista
de seres a los que desea una larga y lenta agonía.
Él
funciona con sonrisas bien estudiadas
y mentiras de lujo,
es un pez eléctrico yendo con la corriente;
y ese otro cuerpo de medias rotas
y venas caladas vive a tequila y vomita todo el
tiempo,
mata palabras de amor como si fueran hormigas
y sabe que una puteada vale más que mil palabras.
Y
él cruza la calle y no le pasa nada,
morirá seguramente suspirando en una cama
tranquila.
Ella
cruza el mundo y se le pegan las ratas y los engaños,
morirá seguramente después de gritar
tres veces "¡mierda!"
en una pensión de vagabundos,
dejándome una sonrisa bajo la almohada.
Melina Di Paolo (Santa Fe)
2º Premio
Bendita
carcoma
Giran
y giran,
como los caballos de un carrusel
no se quejan ni del hierro que los atraviesa
que los estaca al suelo
ni de las estridencias repetidas;
patéticos que juegan a éticos
se adueñaron de la palanca
y dicen cuando
y como,
traficantes de sueños inconclusos
se robaron la sortija
y la lucen en el ojal;
pero cuidado
porque mientras
los ostentadores del mal gusto
eligen la próxima música
el óxido ha comenzado un lento,
parsimonioso
pero sutil trabajo.
Diego Salvador (Santa Fe)
3º Premio (compartido)
De los
riesgos de la alienación
Con
ojos de estúpida aprobación, el Papá
mira T.V.
La mamá mira T.V. con ojos de estúpida
languidez.
El niño juega a no jugar más y se
prueba dos grandes plumones
y proclama su condición de ave; más
precisamente de cóndor.
Y da vueltas y vueltas en torno de la mesa y vuelve
a proclamarse
ave y avisa que volará; avisa que ya abre
el ventanal y avisa que
ya se pone cerca del aire y que ya lo alcanzó
y que ciertamente,
va a volar
El Papá mira su estúpido programa
favorito.
La Mamá mira su estúpido programa
también.
El niño entra en el aire y vuela, o cree
que vuela, y vuela contra
la gravedad de las leyes y vuela contra las leyes
de gravedad y
vuela sobre el asombro de la gente, los temblores
de todos,
la exaltación de los chicos, el desconcierto
de los clérigos y
vuela dentro de la imagen de la T.V.; lo que provoca
en Mamá y
Papá, una descomunal, estúpida sonrisa
de supremo candor.
Marcos Silber
Lo que
podría ser
"Y
aun no sé si soy águila o tormenta
o si soy un gran cántico"
Rainer M. Rilke
También podría ser un garabato desconocido,
una imagen menos real
o una triste gotera
sobre la mancha de humedad rosada.
El rosa, dicen, es de mujer;
comparaciones inútiles
entre lo que tenemos
y la dosis de homosexualidad
que mezclamos últimamente.
Y
aun no sé si soy agua o viento
o si cargamos esencias diferentes.
Pero
el garabato,
la gotera
y mi sexualidad,
le obligan a mi condición de mujer
a llevar la pretina en la cintura,
a conservar una sombra de machismo
entre las piernas
y por encima un permiso
gracias
perdón
disculpe,
como síndromes propios
de la buena educación.
Yanina Magrini (Río Cuarto)
Menciones Especiales
Amor en
Uspallata
La
mirada en la roca
y la roca en la montaña:
piedra, cansancio, agua.
-"Me llamo Contreras, ¿y usted?"
Los dientes marrones
a fuerza
de agua pobre en yodo
y de tabaco -acaso- rancio.
La piel malograda
a fuerza
de tanto sol inevitable.
Las manos àsperas.
-"A veces soy albañil,
hago todo tipo de trabajo.
Ahora, la cosecha
de zanahoria, ajo y papa."
La mirada en la roca
y la roca en la montaña:
piedra, resignación, agua.
Una mujer todavía sin nombre
avanzando en el tiempo.
El milagro de la posibilidad.
-"¿Està usted casada?
Yo soy solo
pero es màs lindo
¿no le parece?
cuando uno està acompañado..."
La mirada en los ojos
y los ojos en el cuerpo.
La urgencia en el alma.
Y en el alma, Uspallata.
-"No se ofenda
que ya vengo."
El trabajo de sus manos,
fruto de su tierra:
dos cabezas de ajo,
una bolsa de papas.
Què hacer
ante esa soledad desesperada...
Un adiós inoportuno:
no lo pude mirar a los ojos.
Me llenè de làgrimas.
La mirada en la roca
Y la roca en la montaña:
Piedra, ausencia, agua.
Vanesa Calvitti (Buenos Aires)
Valor de
juego
Juguemos
a jugar que nos amamos
de mañana de tarde o de poesía,
yo te digo lo bien que estoy pasando esto
y vos me tenés que decir... lo que vos quieras.
Vamos a poetizar lo impoetizable
por ejemplo: la cara de la luna
o al mago idiota aquél
al que se le veían los trucos a simple vista.
Jugar por jugar no tiene gracia
es importante que nos creamos todo,
dale que vos salís volando y yo te sigo
y nos perdemos en los sargazos del misterio.
De paso y como sin querer te voy leyendo un poema
que habla del amor y todo eso
y vos, aunque se me vean los trucos a simple vista
creés que soy un poeta y me besás
con ganas.
Al fin de cuentas dejame que te diga
lo bien que la pasamos con todo este
juego que va y viene, salvo aquel poema
que nos quedó pendiente de palabras.
Si no me abrís la puerta
salgo a jugar lo mismo,
me llevo un cacho de verso en el bolsillo
y voy pateando sapos por la noche,
aunque a decir verdad voy a extrañarte todo
el tiempo.
Dale que vamos juntos rumbo a nunca
y no nos volvemos más de ningún lado.
Néstor Calós (Merlo, Bs. Aires)
TríptiCo
1
Fulana
camina, segada en el horizonte
los mocos colgando, las tetas colgando,
los crios colgando
como adornos de navidad.
Sus manos de topo
entre la basura, entre la escarcha,
entre sus carnes,
escarban el miedo de morirse ahora.
Esparcen melaza sus pies descalzos
dejando huellas en el camino
para que la busquen,
para que la encuentren.
Más de un rocío se asienta en su boca
que muda se alberga en su rostro,
mariposa se sueña, cuando sueña
y cuando no, la nada.
Así camina entre las sombras,
desde lo posible a lo imposible,
desde la necesidad al pecado,
desde la clemencia a la venganza.
Mísera alma arrastrada
por las calles sin salida,
dónde de nada sirve llegar
porque nunca se ha partido.
Viviana Demaría (Marcos Juárez)
Menciones de honor
Recién
segada por el albor de mi boca
Recién
segada por el albor de mi boca.
¿Es tan extraño pedir perdón
a un espíritu malintencionado?.
Pobre marioneta
Poco a poco se desintegra en la buhardilla,
Hacia donde van las sombras
-Tristemente-
En busca de un trozo de sien;
Una vez que sus vidas
Han sido censuradas.
Alguien
Al que aún no le lavaron la cara,
Incendió mi sonrisa vestido de Infante
Y el corazón
Se durmió bajo los harapientos adioses...
El lugar no se mastica y traga,
Y este señor
Como cualquier hijo de Dios
De las poblaciones más recónditas,
Sobreviviendo en mi parpadeo;
De tal manera que mis dolores
No sobresalten las lágrimas,
Doncellas en un abismo lunar.
Después del llanto,
La luz se enciende:
Háblame con mis labios para pulverizar los
lamentos,
Viajando en el laberinto de mi oreja.
Otra vez
La entonación vuelve a sollozar,
Una cándida tristeza
Fulmina mi incertidumbre;
Lejos de toda clandestinidad
Como en un sobre guardado,
Sin dirección
Ni remitente,
El hijo de la luna sonreirá
Cuando el sol coagule mi universo
Y esas prosas desoladas,
Se guarden en la cofradía de los atardeceres.
Javier Grover Pinto (Puerto Montt, Chile)
Los Besos
de Judas
III
Al
pasar por la feria
compré un crucifijo
que me envolvió cariñosamente
Judas.
Hoy, después de muchos años
en Sacre-Coeur conseguí
otro igual
más brillante y con una cadenita
a mitad de precio.
Amén
Andrés Bohoslavky (Bahía Blanca)
… Información
del Certamen
El domingo 30 de junio, en la ciudad de Paraná,
Entre Ríos, Argentina, luego de arduas deliberaciones
que insumieron toda la tarde, se expidió
el jurado de selección final en el género
Poesía del 1º Certamen Nacional de Relato
Breve y Poesía "Homenaje a Tilo Wenner".
Arturo Firpo, doctorado en Literatura en la Universidad
de Clermont Ferrand; Graciela Gianetti, docente
universitaria de crítica literaria y coordinadora
del Taller Itinerante de Letras Paraná; y
Sergio Ferreira, ex presidente de SADE Santa Fe
y coordinador del Taller Temps era Temps, destacaron
el muy buen nivel de las obras presentadas y determinaron
el orden de méritos recién mencionado.
En la categoría para menores de 18 años
los resultados arrojados fueron los siguiente: 1º
Premio: MARÍA CECILIA ROMERO (17 años),
de Río Cuarto, por obra sin título.
Menciones Estímulo a la Creación:
IMANOL LERCHUNDI (9), de Bariloche, por "El
Gnomo",
MATÍAS SOLOVITAS (9), de Bariloche, por "El
duende",
ROMINA MIRAGLIA (15), de Ituzaingó (Bs As.),
por "Te amaré en silencio" y
MALENA XICARTS, MERCEDES DÍAZ, CAROLINA PARRONDO,
ROCÍO MARTÍNEZ Y CAROLINA PARODI (co-autoras),
de Bariloche, por "Las hadas".
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